Он напряженно-долго шел, сосредоточенно-медленно — и плоско-голубая лента неба прокручивалась за окном. Она была выше его головы, выше чьей-угодно-головы. И что-то огромное и рыжее вне этой ленты заливало столы, стеллажи, книги, длинно-пятнистые листья фикусов тягучим светом. Мальчик втянул носом обжигающую светопыль — Солнце дышало восторгом. Сегодня дышало. Так хотелось дышать им и вместе с ним, хотелось, чтобы сжиженный свет смешался с кровью… Но — нельзя, невозможно. Не так.
С тихим щелчком сустава вытянул руку — надавил на корешок книги — тот отделился хрустом и песком повторного клея. Но отделился не до конца. Мальчик потянул чуть нежнее и взял книгу: ребро пальца — вниз по стопке страниц, еще пара листов… После — отогнуть ногтем до заметки, до росчерка ногтя, поставленного здесь, им… Мальчик сам его поставил, но раньше. И он хорошо знал маршрут. Он хорошо знал, во что упрется в конце: черные буквы по желто-пряной странице:“Уже кончался день, а они все шли и не замечали ни времени, ни дороги”, потом — и что-то горело, и что-то сгорало, и разбавлялось жидким воздухом вечера…
Чудесные страницы. Но — страницы-для-всех. Для каждого, кто придет сюда — слова, готовые отдать и отдаться. Ему это было так противно! Так привычно.
— Мое, — беззвучно выжевали тонко-опушенные губы, натянули на десна это сладкое, правильное слово: “мое”. Теперь — мое! И ничье, ничье больше…
Его грязно-коричневые пальцы пахли больницей и стиркой: мальчик впечатал их в бумагу, с усилием, с желанием. Строки поддавались, отошли от страницы нитями целлюлозы и краской — вошли под ногти, в поры, в пальцы…
Страница вдруг стала пуста, без слов. Взамен их — лишь неровные борозды.
***
Над яблоней было небо: мутно-серое, оно ссыпалось вниз туманом и дождем. Такое прохладное, такое приятное небо. Под яблоней была трава: мягко-блеклая, она вытягивала тепло из остывавшей земли… Мальчику было хорошо лежать там, под яблоней. И перед ним, у мягкого пятна сгнившего яблока, лежали слова из двух чернил, синих и черных:
“Встретимся сегодня? — Зачем? — Гулять…” Нет, “гулять” — зачеркнуто. Другое:
“Я отдам тебе что-то. — Я не возьму. — Возьмешь. Нельзя не взять. — Не приду. — Нет, придешь. Вечером, под яблоней. — Может. Только быстро”. “Быстро” — слово впитало влагу и растеклось пятном с темными иглистыми краями… Вот и хорошо: ему не нравилось это слово. Он втянул ноздрями горький кофейный запах — значит, где-то что-то жгли. Вдохнул глубже, запоминая.
Под чьими-то мягко-легкими ногами хлюпали мокрые листья, за этими ногами тянулась мокрая земля. От них расходился плотно-тихий, плотно-ритмичный, пусть и слабый, гул… Значит, под землей качало воду восприимчивое к этим ногам сердце.
Рядом с его коротко-бритой головой ноги остановились: носки, блеклые кроссовки, тонкие подтеки земли-грязи. Удовольствие от встречи, долгожданной встречи скомкало щеки и растянуло его рот — и мальчик сел:
— Все-таки пришла. Это хорошо, — поднял взгляд: щиколотки, упруго-ровные тяжи икр, бедра. На всем: кожа из гусиной ряби и тонких вен. Выше — тень, тяжёлая юбка.
Она отошла от него на шаг, сказала простуженно:
— Сейчас уже нельзя лежать на земле.
— Клещи?
— Холод.
— Это не так. А если и так, то не страшно.
Мальчик поставил руку между травой и листьями, под ней что-то хрустнуло: такая ерунда.
Он улыбнулся шире:
— Как здорово, что ты пришла. Ну, давай, садись сюда, здесь так хорошо… спокойно сидеть.
Он потянул к ней руки, — руки из счастья и шершавой красной аллергии, — взял ее руки. Сжал. Она не возражала. Тогда — потянул вниз: ноги девочки сложились в коленях, упали на землю. Земля ответила этим ногам частой живой пульсацией: конечно, не могла ответить ничем иным.
Она сжала брови, спрятав их за дужками очков:
— Эй, ну зачем ты так делаешь! Вся из-за тебя теперь в земле, в листьях… Дурак ты. И отдай мне мои руки, — она потянула их к себе, но он не отпустил.
— Зачем отдать? Мне нравятся твои руки, мне нравишься ты… И ведь этого хотят люди: всегда брать и всегда отдавать. Брать и отдавать, брать и отдавать, брать, брать!.. — он перехватил руки выше, за запястьями, — и потом отдать что-то другое. Не то чтобы взамен: просто отдать.
Земля под их ногами отвечала эхом: “брать, брать, отдать”… Он разжал пальцы: ее руки отстранились, легли поверх джинсы юбки. Ее глаза — в его, через линзы и воздух, полный осени и шелеста:
— Ты говоришь очень странные вещи. Слушай, мне нравится видеться с тобой, но… — “но ты пугаешь меня, ты пропитан угрозой и стыдом от кожи до самых костей”: то, что хотела сказать. То, что не могла сказать.
Только смотрела на него и в него — он застыл спокойно и радостно. Бесцветно-мягкие усы растягивались над губой. Почему-то противно. Почему-то трогательно. Разомкнул губы: хотел что-то сказать. Сомкнул. Упер руки в землю между ними, — земля мягко прогнулась, — подался чуть вперед, говорил неуверенно и сбивчиво, пытаясь заместить смех серьезностью:
— Слушай, слушай меня… — завел губы с тонкими трещинами внутрь, за зубы. Вернул, продолжил, — Даже если ты уйдешь от меня, я… я хочу, чтобы у тебя осталось кое-что. Кое-что от меня. И, может, тогда я возьму что-нибудь и у тебя. Хорошо? Только подвинься немного, пожалуйста.
Его рука — по палой желто-живой листве, траве и — к ней, куда-то перед и между белых холодных бедер. Она отодвинулась, сомкнула ноги, опустила голову. А он не заметил: старательно лез пальцами под рыхлый слой листвы, грязи и корней… Под его ногти забивалась черная влажная земля. Когда он доставал руку и вытирал ее об штаны, кожа сходила тонкими полосками, обнажая блестяще-живую, бескровную плоть.
Во всем — запах плесени и лета.
Девочка смотрела, не понимая. Но спросила с интересом, вполне искренним:
— Что ты там роешь, а? Клад, скажешь?
Он взял влажно-темный ком и оттянул его в сторону. Еще, еще один — наткнулся на одревесневший корень, тот оцарапал его. Он зажмурился, но продолжил копать.
— Может, клад, — мальчик остановился, сосредоточенно прижал горячий язык и губы к измазанной землей руке. — Сейчас только, подожди еще немного, они где-то здесь.
— Дай мне, быстрее будет, — девочка оторвала желтый влажный лист от ладони и сдвинула землю, еще раз: до отчетливо-целлофанового шороха. Там лежал пакет: обычный и грязный, черный, с двойным узлом.
— Это…
Мальчик дернул рукой — к ней, словно пытаясь поймать, пытаясь не дать… оборвал себя.
— Дашь его мне? Я тебе все равно покажу, просто, ну…
Она кивнула, отодвинулась: «возьми». Он тоже кивнул, потянул пакет за край, легко вытащил из влажной земли, поставил рядом с собой. Застыл. Руку — ко рту, откусил отставшую кожу. Проглотил зуд стыда и нелепости у висков, глубоко вдохнул:
— Да, так, “это”… Это — то, что я хочу отдать тебе, хотя земля тоже не была против иметь это с собой и в себе… Прости, я не совсем так говорю.
Она мелко-быстро провела головой: “ерунда”.
— Говори как есть.
Мальчик зажмурился, чтобы не видеть ее жалость, не извиняться за нее. Снова вдохнул — прохладу, туман, осень… Это его не успокаивало.
– “Как есть”, значит, — он сжал пакет в руке, тот ответил шорохом, — В этом пакете то, что изначально было моим: дистальные, проксимальные, промежуточные… наконец, длинные пястные фаланги. Мои кости. Я их подарю тебе, и они будут, значит, твоими. Потому что ты мне так нравишься!.. Хотя, конечно, немного глупо получилось, но уж как получилось.
…открыл глаза: рука девочки брезгливо опустилась на пакет. Холодный, мокрый, твердый внутри. Он положил на нее свою руку, шире и сильнее. И вдруг до глубины, до нежности, до боли сжал ее тонкие пальцы с обкусанными ногтями: “Я люблю тебя”.
Обветренные губы, — ее губы, ее красивые губы, — раскрылись, выдохнули неровно:
— Зачем ты придумываешь постоянно какую-то ерунду? Мне не нравятся такие шутки. Еще и соврал, что что-то хочешь подарить, ага, конечно! — ее щеки и рот сжались иронией, глаза — обидой, — Хотя мне, конечно, все равно, не хочешь — не дари…
Он застыл. Ему было смешно и жутко, смешно, так смешно, так нелепо — ведь он не врал, не врал, не врал… Мальчик пытался проглотить смех, но тот все же вырывался глухо, щекотал легкие, разъедал их изнутри — он все же смеялся. Задыхался. Стенал. Не мог остановиться.
— Х-х-ха-а, а!.. Пхах-па, а-а…
— Эй, это же правда не смешно! Это просто глупо, глупо!.. — ее веки и ресницы растянули по глазу слезы, не давая им течь. В этих слезах была злоба, детская жгучая злоба…
Девочка подтянула ноги, попыталась встать: но он крепко держал ее руки, и она упала. Он задержал дыхание и вдруг навалился на нее, вдавил тонко-несуразное тело в бурые палые листья.
— Х-хап-хпа, ха-а… Прости меня, но вдруг стало так смешно, что ты не веришь мне, не веришь!.. А я ведь говорю правду, — каждое слово оставалось каплей слюны на ее щеках, она брезгливо жмурилась.
Она попыталась вывернуться, сбросить его — пустая попытка. Да и ненужная.
Небо начало падать мелким дождем: глухим влажным стуком разбивалось о ветви, о листья, о кожу.
— Ты что, думаешь, я дура? На месте твои пальцы, кости твои на месте, все, все до одной…
— Тогда смотри.
…отстранился от нее. Выпрямился. Сел — и усадил ее напротив. Его руки — между ними: полосы земли под ногтями, полосы мертво-бескровной кожи рядом.
— Смотри же!..
Мальчик ввел ноготь под ноготь: аккуратно и буднично. Оттянул вниз белесо-мягкую кожу, за ней — кусок розовой плоти, Сорвалась и потекла струя бледной крови. Все — вниз, до ладони, до основания… И мальчик двумя пальцами отделил то, что под ними, то, что в центре: там где должна быть кость.
Но — бумага. Скрученные стопки, вставленные друг в друга — рукотворный остеон — спирали типографически-четких, размытых кровью слов: “Солн”, “угле”, “п…ало”, и много, безумно много…
— Это — то, что лучше пустой кости, в этом — все красивое, в этом что-то больше, гораздо больше мира, но в то же время только твое, доступное мне, одному мне! И, может, тебе?.. — он шептал сквозь боль и восторг, сквозь редкий дождь.
Он искал этой боли и этого восторга и в ее глазах — но она встала, нашаривая ногами опору между листьями и черным пакетом. Мотнула головой:
— Не надо. Покажи это лучше Гале: ты очень нравишься ей.
И она ушла.
