Эта страница может содержать материалы для людей старше 18 лет. Чтобы продолжить, подтвердите, что вам уже исполнилось 18 лет! В противном случае закройте эту страницу!
охаю от столь резкого сближения, пытаясь скрыть дрожь в теле, и задираю голову вверх, чтобы встретиться с его глазами. Предполагаю, они у него карие, но в тёмном свете клуба кажутся чёрными. Глубокими, как бездны. И до безумия завораживающими. Невозможно отвести взгляд и в то же время сложно смотреть слишком долго. Существует огромная вероятность пропасть в них, затеряться, исчезнуть с лица земли и больше не вернуться обратно.
Парень не касается меня. И слова не говорит. Я тоже. Мы вновь просто пялимся друг на друга, изучаем, без слов транслируем взаимную симпатию. Дышим с тяжестью. Я так точно. Воздух вокруг нас быстро накаляется, становится наэлектризованным. Могу поспорить, если выключить музыку, то можно будет услышать, как он трещит, создавая искры ярче, чем все огни клуба вместе взятые.
Господи, я с ума, что ли, сошла? Что со мной вообще происходит? Почему я так сильно хочу этого парня и так много чувствую? Он же незнакомец. Абсолютной чужой человек. Первый встречный. И однозначно мужчина на один вечер. Больше между нами ничего не будет. Никогда.
Всё дело в чёртовой водке. Да! Именно так. Это она мне мозги набекрень сдвинула. Но оно и к лучшему. Так будет проще выполнить то, зачем я сюда пришла.
— Уходим, — произносит парень за секунду до того, как я хочу попросить его увезти меня отсюда.
И это не просьба и не предложение. Он просто поставил меня в известность перед тем, как взять за руку и повести сквозь столпотворение к выходу.
Разумная девушка вырвала бы ладонь из хватки чужака, осталась бы в клубе или ещё лучше — вернулась бы домой и, как покорная овца, без возражений согласилась бы с участью, которую ей уготовили. Но я явно неразумная, а ещё пьяная, отчаявшаяся и предельно точно не овца, поэтому я без сопротивления следую за красавчиком, искренне веря, что этой ночью он сумеет помочь с моей проблемой, от решения которой зависит вся моя дальнейшая судьба.
Глава 2
Мне не помогла протрезветь и одуматься ни ночная свежесть, ни вид жалкого подобия мотоцикла, на который в здравом уме я в жизни не села бы, ни нарушающая все правила дорожного движения езда моего парня на ночь. Но зато, как только мы оказались в обшарпанной гостинице где-то на окраине Москвы, сомнения в правильности моего решения тут же вонзились в душу острыми когтями.
Я раньше даже не представляла, что люди могут так жить. От этого места волосы дыбом встают. Это же гадюшник! А если я что-то подцеплю? Тут вообще меняют простыни? Хотя постельное бельё — самая малая моя проблема. До меня только сейчас дошло, что мой партнёр на ночь может оказаться кем угодно. Хоть маньяком-расчленителем.
— Входи, — открыв со скрипом дверь номера, коротко бросает парень.
И вновь… он не приглашает, а приказывает. Что это за властные замашки? Прям как у моего папы. Он тоже вечно любит не говорить, а командовать. Однако, если ему я огрызалась в ответ каждый раз, когда он врубал в общении со мной начальника, то парню я ничего не отвечаю.
Не в том я положении, чтобы демонстрировать свой характер. Совсем не в том. Я нахожусь неизвестно где, неизвестно с кем. Лучше мне слушаться незнакомца, лишь бы он не сделал со мной ничего плохого.
Я вхожу в номер и морщусь от неприязни. В желании спастись от запаха сырости, сигарет и хлорки носом утыкаюсь в ворот кожаной куртки, которую красавчик надел на меня ещё до того, как посадить на мотоцикл. Осматриваюсь. В маленькой комнате стоит мебель столетней давности, в некоторых местах обои заклеены кусками бумаги, на потолке и в углах видны следы потёков.
Фу! Какая мерзость! Ноги моей здесь не будет.
— Я хочу уехать в другое место, — надтреснутым голосом заявляю я и резко поворачиваюсь, желая убежать отсюда подобру-поздорову, но увы, выход уже закрыт.
— Зачем? — расслабленно прислонившись спиной к входной двери, спрашивает незнакомец. Его мускулистые руки скрещены на груди, чёрная майка идеально гармонирует со смуглой кожей. — Тебя здесь что-то не устраивает?
При нормальных обстоятельствах я бы высказала всё, что меня не устраивает в этом убогом месте, но сейчас я стою и молчу, словно воды в рот набрала.
Почему?
Да потому что обманчиво мягкий голос парня и его чёрный взгляд, прожигающий до незримого ожога на коже, пугает меня больше всего прочего в этой комнате.
Значит, в клубе мне не показалось. У него и правда чёрные глаза. А вот с чем я конкретно оплошала, так это с определением его возраста.
В темноте и под воздействием алкоголя парень казался мне всего на пару-тройку лет старше меня. Сейчас же я чётко понимаю, что никакой он не парень, а мужчина. Ему под тридцать. Может, даже больше. Сложно сказать. Но сам факт нашей разницы в возрасте меня не на шутку смущает.
— Так в чём проблема… — мужчина заминается, ожидая услышать моё имя.
— Катя, — прочистив горло, выдаю первое, что приходит в голову.
— Катя, значит, — незнакомец будто пробует это имя на вкус, спускаясь взглядом с моих
