1.
Идея – дочь,
Которую ношу и лелею внутри.
Никому не увидеть ее раньше срока
Наступления зрелости.
Она растет – и капризы ее учащаются,
Смотрит сквозь меня
Всюду вокруг.
От обиды
Не проронит ни словечка,
Потому что прогулки наши – короткие
И ветер морозит щеки.
Ее медвежонок – мечта плюшевая,
А сны ее – облака перистые.
А терпение мое —
Будто крепкий чай,
Только бы узнать,
Есть ли там на дне
В терпкой горечи
Немного
Сахара.
2.
Ты идёшь спать.
И это погружение вновь
Возвращает меня на землю,
Где холод сменяет тепло
И обратно.
А должно быть иначе.
Кто это делает с нами?
Ты идёшь спать.
Разговоры излишни?
Или излишне мы разговорчивы?
А могло быть иначе…
Может, просто заняться любовью?
Отдаться не глядя вокруг,
Протягивая дрожащие руки
Друг другу.
Ты идёшь спать.
Мелодия вновь и вновь повторяется
Я возвращаюсь
Вновь
К погружению.
А должно быть иначе?
Не слишком ли много мы?
Не слишком.
Не много.
Вдвоём.
Или двое?
3.
порой мне кажется,
что сердце и душа
иное слышат…
мотивы музыки,
сплетенной не из нот
и связанной не струнами,
нет,
то – легкое дыхание
неосязаемой Вселенной.
мы наблюдатели
далеких звезд,
мерцание
нам кажется неспешным.
спишь.
видишь сны,
которые не помнишь.
какая магия заводит ход часов?
ведет твои таблички
и записки
у изголовья?
дрожащею рукой
прикосновение
по мутной глади выцветших зеркал
запустит ход
тугих и плотных,
вязких воспоминаний.
прочь, не сегодня,
не сейчас.
тропа петляет,
но петляет вверх,
уводит прочь
от сегодня, от сейчас.
сумрак пахнет морем.
что кажется, что явь – не разобрать.
не отпущу,
держу тебя
руками.
4.
когда остаюсь один
необходимо писать,
ведь это – диалог,
ведь, чтобы не сойти с ума,
недостаточно слышать чьи-то голоса,
свой голос…
я никогда не писал тебе о любви
возможно, просто не зная правильных слов,
возможно, просто не зная этого чувства.
Любовь – сила.
она прочно обвила меня и тебя
мы вместе держимся на волнах,
покачиваясь.
солнце подглядывает из-за плеча
вода еще теплая и спокойная
и видно камни.
мне нужен твой голос,
чтобы не сойти с ума от других
когда я остаюсь один.
5.
она вышивала розы,
нежно-розовые,
объятые пламенем зелени
на ткани лунного цвета,
на ткани, пронизанной иглами света.
я чувствовал – розы тянулись к рассвету,
прильнув к ее ласковым нежным рукам,
зеленые стебли путались
в нитях
тончайшего шелка,
залитого светом
ее красоты.
6.
Ты – тепло.
Сонное дыхание, сопение в подушку.
Утреннее солнце неслышно крадется по простыне
ворваться в твои сны,
которые я не вижу, сколько бы ни старался.
ты создаешь вещи,
которые длятся как время,
хотя эту иронию вряд ли кто-то оценит,
а я люблю.
мы обязательно сходим,
может быть,
к морю.
выпьем вина.
ничего не бойся,
я умею жить вечно.
7.
ты напоминаешь мне лето,
когда кладешь руку
на мою тяжело дышащую грудь,
прижимаешься щекой к моей спине,
засыпаешь.
я никогда не спрашивал,
но кажется
мы видим один сон на двоих.
не сговариваясь,
прячась от солнца.
утром говорим,
собираем идеи,
целуем,
уходим.
я никогда не спрашивал,
какой твой любимый цвет,
может быть «синий»,
или фильм,
может быть «на последнем дыхании»,
а может, просто не помню.
но кажется,
это совсем не важно.
мы засыпаем вместе,
не сговариваясь,
прячась от мира
под одеялом.
