работать. Надо выйти работать – выйдем.
Утро Пасхи началось с куличей, яиц и поздравлений, деревянный столик в каптерке просто ломился от еды. Петрович лично достал литрушку вина и, подмигивая, разлил по чуть-чуть в пластиковые стаканчики.
– Ну че, готовы потрудиться? – громко пробасил прораб и уверенным шагом подошел к столу. – Твою мать, кто гвоздь кинул? – неожиданно вскрикнул он, а я чуть не выронил стакан.
– Покажи ногу, – попросил бригадир корчившегося от боли прораба. – Глубоко вошел. Как же ты так умудрился?
– Какой мудак гвозди из досок тут вынимал? – сквозь боль рычал прораб Стёпа.
– Кто тебе признается, – с улыбкой ответил Петрович. – Дай вытяну, – он с силой дернул, и ржавый изогнутый гвоздь предстал перед начальником. – Гнутый, кто знает, с каких пор он тут лежит.
– Надо в медпункт, – затягивая потуже ранку, прошептал Петрович.
– Знаю, что надо! – недовольно ответил прораб и тут же добавил: – Петрович, хватит чаи гонять, идите работать, кран подъехал.
И работа закипела, машины подходили одна за одной, крановой без суеты и лишних движений лихо управлял стрелой, и, действительно, за пару часов мы залили этаж. Аккурат к появлению раненого Дяди Стёпы. Прихрамывая, он подошел к водителю бетономешалки и стал что-то эмоционально говорить, а когда очередь дошла до нас, стало понятно, что Степан Алексеевич заказал еще одну машину, и пока машина едет, нужно сварганить опалубку для будущей крытой стоянки.
– Вот и городи опалубку сам, а мы после обеда поможем, зальем, – грубо ответил на этот приказ Петрович, и вся бригада пошла в каптерку.
Весь в поту, злой и с перебинтованным пальцем – видать, саданул молотком – через час прораб зашел в каптерку, вид у него был отчаянный. Не то чтобы профессиональные навыки подвели, нет, просто гвоздь не шел в дерево. И вроде знаешь, как правильно делать, но кто-то все время путает, и гора гнутых железяк да неправильно отрезанных досок – наглядный пример, что все пошло не так.
– Степан Алексеевич, бросай это дело! Давай налью красненького, разговейся маленько, никуда не денется опалубка, – достав еще один пластиковый стаканчик, предложил Петрович.
– Там машина приехала, – с дрожью в голосе прошептал прораб.
– Ничего страшного, подождет, – взял его под руку бригадир. – Попробуй, какие куличи моя жинка делает. Малой, налей ему вина.
И вот так, под смех и разговоры, мы встретили светлый праздник. Самый вкусный стол в моей жизни, я ел и не мог остановиться, но главное – это чувство выполненного долга, даже несмотря на все издержки трудной профессии. И только сейчас понимается, что это были не просто ограничения в еде, нет, это были испытания, после которых я уже никогда не буду прежним.
– Вкусно, Малой? – спросил Петрович.
– Божественно, – с набитым ртом ответил я. – Как будто в первый раз ем копченый окорок.
– Верю, – с улыбкой поддержал захмелевший Петрович. – А по-другому и не может быть, на то он и пост.
