Землю спасти [Роберт Иванович Рождественский] (fb2) читать постранично, страница - 15
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Цвет фона черный светло-черный бежевый бежевый 2 персиковый зеленый серо-зеленый желтый синий серый красный белый
Цвет шрифта белый зеленый желтый синий темно-синий серый светло-серый тёмно-серый красный
Размер шрифта 14px 16px 18px 20px 22px 24px
Шрифт Arial, Helvetica, sans-serif "Arial Black", Gadget, sans-serif "Bookman Old Style", serif "Comic Sans MS", cursive Courier, monospace "Courier New", Courier, monospace Garamond, serif Georgia, serif Impact, Charcoal, sans-serif "Lucida Console", Monaco, monospace "Lucida Sans Unicode", "Lucida Grande", sans-serif "MS Sans Serif", Geneva, sans-serif "MS Serif", "New York", sans-serif "Palatino Linotype", "Book Antiqua", Palatino, serif Symbol, sans-serif Tahoma, Geneva, sans-serif "Times New Roman", Times, serif "Trebuchet MS", Helvetica, sans-serif Verdana, Geneva, sans-serif
Насыщенность шрифта жирный
Обычный стиль курсив Ширина текста 400px 500px 600px 700px 800px 900px 1000px 1100px 1200px Показывать меню Убрать меню Абзац 0px 4px 12px 16px 20px 24px 28px 32px 36px 40px
Межстрочный интервал 18px 20px 22px 24px 26px 28px 30px 32px
беда,
за нее
никто не в ответе.
Заблудились.
Пошли не туда.
Смерть нашли в тупиковой ветви…
Древо жизни
листвой шелестит,
ветвь — направо
и ветвь — налево.
«Человек разумный»
сидит
на вершине этого древа.
Он — мыслитель.
Он хмурит лоб.
Человека идея гложет:
хочет что-то придумать,
чтоб
самого себя
уничтожить!
Он подпер подбородок рукой —
вождь прогресса,
краса и гордость…
Он — придумает!
Он — такой!
Вы, пожалуйста, не беспокойтесь!..
А над ним проносится век.
Повороты.
Круговороты…
Да неужто
и человек —
тупиковая ветвь природы?!
А каким он будет —
«культурный слой»,
какой наполненности и толщины
после этой —
грозящей миру —
войны,
самой последней и самой злой?..
Ну, и что же они расскажут потом, —
(а главное:
кому?
и когда?) —
эти спекшиеся стекло и бетон,
ставшие кладбищами
города?
На каком языке прозвучат слова?
Кто их сможет услышать и перевести?
Кто откликнется? —
если даже трава
на убитой земле
перестанет расти?..
О какой культуре простонут,—
скажи! —
о каком величье,
каком вчера
эти камни
собора Святого Петра.
эти —
в пыль превратившиеся —
Кижи?
Кто склонится над этой остывшей золой?
Кто отыщет наш отгоревший день?..
Будь ты проклят,
мертвый,
«культурный слой»!
После стольких веков.
И таких
людей.
Вырастешь, Ксенька,
строки эти прочти…
Водосточные трубы уже устали трубить!
Целый час ты живешь на земле.
Прими ее.
И прости,
что земля еще не такая,
какою ей надо
быть…
На земле умирают и плачут.
По земле ручьи бегут нараспев.
Задыхаются пальмы.
Чавкает тундровый мох…
Я хотел ее сделать самой праздничной!
И не успел.
Я хотел ее сделать самой улыбчивой!
И не смог.
Я над нею трясся.
Я ее так просил!
Я земле открывался.
Понял ее язык…
Ты прости отца.
У него не хватило сил
накормить голодных,
оживить убитых,
обуть босых…
Мы —
всегда продолженье.
И я не начал с нуля.
Мы —
всегда продолженье!
Распахнута настежь дверь.
Будет самой счастливой твоя и моя земля.
В это верит отец!
И ты — непременно — верь!..
Ты пока что не знаешь,
как пронзителен шар земной.
Что такое «светло» —
не знаешь.
Что такое «темно».
Что такое «весна».
(Хотя родилась ты весной.)
Что такое «снег».
(Хотя снега полным-полно!)
Целый час ты живешь на планете…
Привыкай дышать.
Продолжай сопеть.
Начинай басить
с номерком на руке…
Даже имя свое
еще не можешь ты удержать
в малюсеньком,
почти невзаправдашнем
кулачке.