Олеандр Олеандров
Хроника пикирующей старости – 5
Предисловие
Продолжение серии рассказов "только для взрослых".
В очередной книге – ещё больше чёрного юмора. Ещё больше эротики. Ещё больше смеха.
Настоящее имя автора – Квятковский Олег Вадимович, живёт он в городе Львов (Украина). Литературный сайт автора в интернете:
http://www.proza.ru/avtor/oleanmdr
Белый конвертик
Мертвец … сегодня ночью он приснился мне.
Конечно, если бы это случилось наяву – я стал бы неистово молиться, кричать – Ату его! Сгинь!
Потом, постарался бы удрать. А если бы и это не помогло – то наверное чувства покинули бы меня. Я впал бы в беспамятство.
И в конце концов, кто знает, может и сдох бы даже.
От разрыва сердца.
Но он пришёл ко мне – во сне. И всё было по другому.
– Кого я вижу! – Радостно воскликнул я и подбежал к нему что-бы пожать руку.
Мертвец вяло подал мне её но вид у него был очень подавленным.
– Что случилось? – С заботой в голосе спросил я.
Уверен что в моем вопросе чувствовалась неподдельная тревога. – Неужели, на том свете – тебе так уж плохо?
Мою тревогу можно было понять – мертвец действительно выглядел ужасно – на бледно-сером лице проступали трупные зелёные пятна, а в глубоких чёрных проёмах черепа – светились два глаза которые печально глядели куда-то в сторону.
– Мда … дружище … скажу тебе честно – вид у тебя неважный! – Задумчиво произнёс я. И добавил – Впрочем, наверное и у меня тоже, настроение было бы не из лучших, будь я на твоём месте.
Рот у мертвеца растянулся в подобии улыбки.
Это в загробной жизни- я не боюсь мёртвых.
А в реальной …
Почему в реальной жизни – мы одни. а во снах – совершенно другие?
У нас появляются другие привычки, желания, вкусы, друзья. И даже меняются наши страхи …
Во сне, я ужасно боюсь высоты, и при каждой проблеме – стараюсь спрятаться от неё, а если не получается – то застрелиться, повеситься, броситься с крыши многоэтажки …
Сто раз я уже утонул, десять раз бросал друзей в беде, три раза продал родину за деньги. И раз двести (или триста) – изменял жене с разными грудастыми девицами. Впрочем, честно говоря я не сильно жалел об этом когда проснулся.
Покойники тоже часто приходили в мои сны – и это происходило с самого детства.
Со временем я так привык к ним что даже тревожился наяву, когда их долго не было.
Но сначала, я не понимал что это покойники – это были лишь какие-то неясные фигуры с такими же неясными физиономиями … лишь когда я просыпался то вспоминал кому они принадлежат – это были мои умершие родственники которые давно уже похоронены на кладбище. И я ужасался …
Потом, в снах – я старался не забывать этого и когда они появлялись вновь – я с ужасом шарахался от них и возмущённо спрашивал – Как так можно??? Почему Вы не своём месте, а в моих снах, которые по причине возраста, должны быть ясными и чистыми, наполненные солнцем, деревьями и птичками?
Но оказалось, покойники совсем не тревожили меня – вели себя тихо и спокойно.
Разговорами не надоедали.
Приветы никому не передавали.
Целоваться не лезли.
Просто где-то ходили рядом.
Как будто чего-то ждали.
И только если я сам хотел – то проявляли ко мне интерес.
Чаще всего, они показывали мне свои жилища – чем-то похожее на городские квартиры … но не это было главное что они хотели показать мне … они хотели показать мне другое – свою тоску.
Свою душевную тоску.
Как будто там, где они оказались – им было очень одиноко.
И это их чувство одиночества – почему-то откликалось болью в моем сердце.
(Может поэтому – они и приходили ко мне).
Наконец я привык к ним настолько что встречал их в снах – без малейшей тревоги.
А увидя какого-нибудь из своих покойных родственников который входил в мой очередной сон – я нередко даже кидался к нему что-бы обняться и поблагодарить за это.
Они позволяли себя обнимать, но только вот … не разговаривали.
А с годами, они стали приходить все реже.
И вот однажды, случилось так что целый год мне никто не снился больше.
Может поэтому, увидя этого мертвеца, с зелёным разлагающимся лицом по которому ползали трупные черви а из чёрных глубоких проёмов в черепе сверкали два глаза – я с радостью кинулся к нему и долго тряс его костлявую руку, показывая как я рад ему.
Признаться, я хотел что-то спросить у него … что-то важное.
И плевать что это было во сне!
Слишком важным был мой вопрос!
Мертвец спокойно стоял пока я тряс ему руку, чуть повернувшись ко мне боком, как бы думая о чем-то своём – печальном и прискорбном.
И тогда я задал его ему.
– Как там, в гробу живётся?
Конечно, я постарался задать этот вопрос с показным равнодушием. Но сердце моё тревожно билось в груди – ибо мне уже под шестьдесят и мысли о том что скоро я буду как он – приходить в чужие сны – тревожила меня.
На старости, мысли о смерти – мучают как и в молодости, но они становятся какими-то необычными – похожими на
