Ватутина Мария Олеговна родилась в Москве в 1968 году. По образованию юрист. Поэт, эссеист, прозаик. Лауреат второго литературного Международного Волошинского конкурса (Коктебель, 2004).* * *Ад — это слово, которое символизирует... вечную смерть,Смерть, которая все время происходит.М. Мамардашвили.Видишь, я выжила: даже смеюсь подчас.Даже молюсь на эру “за нашей” — третью.Жизнь начиналась сызнова несколько разИ никогда не заканчивалась со смертью.Смерть преломляла память. И в тот излом,Словно древесный гриб, заселивший древо,Снова — аул к аулу — лепился сонмСирот библейских, которых рожала Ева.Вот и твержу тебе, что не упомню зла.Тихо спускаясь по опаленным склонам,Я сберегла молитвы, им нет числа,На языке мне искони незнакомом.Да и о ком молиться, не вспомню впредь.Просто спускаюсь — тонет тоннель в улитке.Бег через твердь — это я постигаю смерть.Ты ее знаешь так, что берут завидки.Знаки ее, повадки ее, язык,Звуки ее, ее времена и сроки....Вздрогнет посуда на столике — рельсов стык;Скрипнет закрытой двери петля навскрик,Новое древо впитает земные соки.Поздний младенец Господу отойдет.Не дозовешься через толпу у храма.Кто тебя ждет, Мария, кто тебя ждет?Ждал хоть один тебя со времен Адама?30. 3. 2004.* * *А у нас — война.Я отдала пацанаМаме.Теперь они — под врагами.А сама машу рукавамиДлинными и пустымиИ кричу холостымиВ мартовскую тишину.А враг говорит, жизнь мою отнимая,Что же ты развязала войну,Безрукая и немая?Диптих1Дыши дуновеньем ветра в мое лицоЯ руки свои сплету вкруг тебя в кольцоАх только б успеть с молитвой своей успетьКогда по пятам идет за тобою смертьКто в это утро молился еще со мнойО том чтоб она опять прошла сторонойЗамешкалась напоролась на волнорезРаздумала опоздала сменила рейсВходи осторожно в воду не спи ничкомА если в гортани ком под воротничкомГлуши его стоном проталкивай стопаремДавай мы с тобой любимый мой не умремА если умрем то лучше уж в облакахЧтоб ангелы отнесли нас в рай на рукахЦелехоньких не судимых судом ничьимА просто летевших рейсом одним ночным2Лишь вещи в полет упакованыА бабы уже гомонятСлетаются старые вороныНа сотовый ночью звонятВ туманное лунное варевоВсплывают подлодки со днаИ челядь не спит государеваОсталась неделя однаМы все проходили на цыпочкахПо августу и не дышаНо вотчина смертью напичканаКак печень того алкашаИ так почернела циррознаяЧто горек ее черноземИ Грозный стал призраком ГрозногоИвана глядевшего псомНо даже когда закорючинойЛетят самолеты на гатьТебе суицидник обученныйРоссию умом не понятьМы сами в себе не уместимсяИ плачем и пьем впрозапасГром на небе! Крестимся крестимсяВесь август молебен у нас* * * Инне Кабыш.Классная дама,Ева Адамовна,Личико с кулачок.Я готова по всем предметам.Но пока не спросят об этом —Я об этом молчок.Как молитву в одном куплете,Повторяешь ты “дети, дети”,Выпьешь, и снова “де...”.Ну, поставь мне свое “отлично”.Я старалась, жила прилично,Словно шла по воде.Я ведь тоже ребенок чей-то,Добрым словом меня согрей ты,Взрослую до того,Что охота реветь хореем.В смысле хором, что мы умеемЛучше всего.Сто детей у тебя ранимых,От не наших, от нелюбимых,Писанных между строк.Ты все молишься — сотня! сотня!А сама-то спала сегодня?Или тоже — вдова Господня —Зубрила урок.На цитаты его растащат.“...всякий страждущий да обрящет” —Истово — Боже мой! —Выводила, судьбу губила,На уроке потом твердилаДетям, себе самой.* * *Все было приглушенным в нашем прошлом:Звук радио, свет лампы на столеИ голоса сородичей в киношномВ истошном детстве, в комнатном тепле.Поэтому и плачет недомерокПри первом приближении к Творцу....Мне тридцать семь. Второй этап проверокИ сверок приближается к концу.Я вбыхожу и сына, и землицу,Я накропаю новый томик