Господь простит, наверное, не сразу
(Куда вела петлявшая дорога?),
Что не всегда мы верим богомазу,
Другим представив подлинного Бога.
Да, он писал нередко по заказу,
Да, он творил, бывало, по потребам,
Но то, что после представлялось глазу,
Душой и сердцем совпадало с Небом.
Душой и сердцем было с облаками,
И проливалось лучезарно позже,
И было не зажато потолками,
И каждой клеткой чувствовалось кожи.
И было в этом ощущенье века.
И даже больше, чем первооснова -
В иконных досках Феофана Грека,
В задумчивых архангелах Рублёва...
И я бывал, случалось, слишком резок,
И я подчас заслуживал укора.
Но замирал при виде древних фресок
Любого православного собора.
Над сушею, усталою и серой,
В трудах, в дождях и в зарослях
брусники
Дышало всё Надеждою и Верой,
И были всех земных земнее лики.